Ryuusei aprovechó el momento de parálisis en el campo de batalla, un vacío táctico creado por la incredulidad de Volkhov tras el impacto inicial. Sus ojos, ahora más fríos que la tundra siberiana, se clavaron en la figura del mercenario mientras deslizaba una mano hacia su cinturón. Un tenue brillo oscuro apareció entre sus dedos: las Dagas de Teletransportación, armas tan singulares como él.
El silbido de la metralla y los gritos desesperados de los pocos soldados de Petrov que aún resistían el fuego cruzado eran solo ruido de fondo. Ryuusei arrojó una de las dagas al suelo. La activó en un parpadeo, y su figura desapareció en un destello de luz pálida, dejando una estela fantasma.
Volkhov reaccionó por puro instinto animal, girando sobre sus talones y alzando sus cuchillos justo a tiempo para ver a Ryuusei reaparecer a su lado.
Pero el joven guerrero, cuya mente procesaba las variables de combate a una velocidad inhumana, ya había previsto ese movimiento defensivo.
Su martillo descendió como un trueno sobre Volkhov. El mercenario apenas pudo cruzar sus armas para desviar el impacto, pero la fuerza bruta de Ryuusei, amplificada por el entrenamiento sin regeneración, era descomunal. La onda de choque lo arrojó varios metros hacia atrás, haciéndolo rodar en la nieve.
Se incorporó con dificultad, jadeante, con el dolor recorriéndole el costado.
—No está mal, chico… —escupió un denso coágulo de sangre y se limpió la boca con el dorso de la mano—. Pero no creas que me impresionarás con trucos baratos. El camuflaje y la velocidad no son poder real.
Antes de que pudiera recuperar el aliento o Volkhov intentara su siguiente arremetida, una nueva presencia se hizo notar en la distancia, no por su cercanía, sino por el arma que portaba.
El eco sordo y seco de un disparo de largo alcance rasgó el aire congelado.
Ryuusei apenas tuvo tiempo de tensar los músculos del cuello.
El impacto de la bala, disparada por un francotirador de Volkhov que había escapado a la refriega, le atravesó el cráneo. Su cabeza explotó en un borrón de sangre, sesos y fragmentos óseos. El chorro carmesí se esparció sobre la nieve. Un par de dientes volaron y se incrustaron en el suelo teñido de rojo.
Aiko, que había estado acabando con los soldados en el flanco, giró la cabeza justo a tiempo para ver a su compañero colapsar.
Su corazón se detuvo.
—¡Ryuusei! —El grito de la niña se perdió en la tundra.
Volkhov, aún en el suelo, estalló en carcajadas histéricas, una liberación de la tensión.
—¡Vaya! ¡No pensé que sería tan fácil! ¡Mueres como cualquier otro!
Los soldados de Petrov, viendo caer a quien consideraban su "arma secreta", vacilaron. El caos se extendió como un virus, debilitando la moral de sus filas, que ya estaban casi aniquiladas.
Pero entonces, algo antinatural ocurrió.
El cuerpo sin vida de Ryuusei no se desplomó por completo en la postura de un cadáver.
No hubo el colapso natural que la física dicta.
En cambio, su carne destrozada comenzó a retorcerse, la sangre retrocedió hacia las venas rotas y los fragmentos de hueso se unieron con un sonido espantoso y húmedo, como si el tiempo se rebobinara. El collar en su cuello emitió un pulso de luz roja, pero la regeneración forzó su paso, desafiando a la tecnología de Dimitri.
Segundos después, Ryuusei estaba de pie otra vez. Entero. El agujero de bala se había ido.
Volkhov dejó de reír. El sonido se cortó en seco, reemplazado por un jadeo de incredulidad.
Aiko exhaló lentamente, cerrando los ojos con una mezcla de alivio y terror.
Ryuusei, con su rostro recién regenerado y su máscara manchada, rodó el cuello con un clic seco, como si el proceso le hubiera dejado rígido.
—Eso fue molesto… —dijo, su voz goteando con una frialdad peligrosa. La irritación de ser detenido por un "truco" como una bala era palpable.
Volkhov sintió, por primera vez en su vida de combate, el verdadero miedo. Un frío que no venía de Siberia, sino de la comprensión de estar frente a algo que desafiaba su comprensión. Había cometido un error fatal.
Pensar que podía matar a un monstruo con una simple bala.
El viento helado aún arrastraba el eco de los gritos de los caídos, pero en el campo de batalla solo quedaban sombras y cadáveres. La nieve, antes pura, ahora era un océano de sangre congelada.
Volkhov apretó los cuchillos en sus manos, observando a Ryuusei con una mezcla de fascinación y alarma.
—¿Sabes? —dijo Volkhov, su tono burlón ahora forzado y tembloroso—. En toda mi vida he visto cosas horribles, cosas que rompen la mente… pero esto es nuevo. ¿Qué demonios eres?
Ryuusei inclinó la cabeza levemente, su máscara empapada en sangre reflejando la tenue luz de la luna.
—Me alegra ampliar tu perspectiva.
Y entonces, desapareció.
Reapareció en la colina donde el francotirador, aún observando el campo de batalla con el visor, había disparado. El soldado apenas tuvo tiempo de parpadear antes de que Ryuusei le arrancara los ojos con los dedos, hundiéndolos en sus cuencas como si fueran barro blando.
Un aullido desgarrador se perdió en el viento helado.
Pero Ryuusei no esperó. El entrenamiento de Volk había eliminado cualquier duda.
Con un giro veloz, hundió ambas dagas en la garganta del francotirador y las retorció, desgarrando carne y tráquea hasta que un chorro de sangre caliente tiñó la nieve.
Sin perder tiempo, volvió a desaparecer.
Apareció detrás de otro soldado de Volkhov que intentaba flanquear a Petrov. El soldado apenas giró la cabeza antes de que el impacto de un martillo lo partiera en pedazos. Carne, huesos y vísceras explotaron en todas direcciones.
Otro mercenario intentó huir hacia el bosque.
Ryuusei se teletransportó frente a él. Con un solo golpe descendente, su martillo se hundió en el hombro del hombre y lo partió en dos hasta la cadera. El sonido de la carne desgarrándose y los órganos deslizándose al suelo fue... horrendo y eficiente.
Uno tras otro, los guardias de Volkhov caían bajo la imparable brutalidad de Ryuusei. Él no estaba peleando; estaba ejecutando una limpieza.
Un soldado logró alzar su rifle, temblando, y disparó a quemarropa.
Pero su bala nunca llegó a destino.
En un destello de luz fantasmal, Ryuusei apareció detrás de él y le hundió sus dagas en la espina dorsal. Con un tirón brutal, le arrancó la columna vertebral de un solo golpe. Su cuerpo cayó al suelo como una marioneta sin cuerdas.
Todo esto ocurrió en menos de dos minutos. Cuando Ryuusei reapareció en el centro del campo de batalla, su cuerpo estaba empapado en sangre fresca. Sus martillos goteaban restos de carne y sesos. La nieve blanca ahora era un infierno carmesí.
Volkhov, que había estado observando la masacre de su equipo de apoyo, se quedó helado. No solo por la matanza, sino por lo que significaba: Ryuusei era una fuerza de la naturaleza, una anomalía imparable.
—No es posible… —murmuró, con los ojos desorbitados, su mente de élite luchando por clasificar a su oponente.
Entonces, Ryuusei clavó su mirada en él y levantó su martillo, señalándolo como a una presa.
—Ahora sí, Volkhov. Vamos a divertirnos.
La sonrisa de Volkhov volvió a su rostro, pero esta vez era diferente. Más tensa. Casi forzada. Lanzó el primer ataque, una ráfaga de cuchilladas rápidas como relámpagos.
Ryuusei bloqueó la primera con el mango de su martillo, esquivó la segunda con un leve movimiento y atrapó la tercera con su propia mano.
La hoja perforó su palma, dejando una herida profunda.
Volkhov sonrió con satisfacción… hasta que vio cómo la herida de Ryuusei se cerraba de inmediato, dejando solo una tenue cicatriz.
—Tsk… —chasqueó la lengua, retrocediendo un paso, su respiración se hizo errática.
—¿Esperabas que doliera? —preguntó Ryuusei, extrayendo la cuchilla de su mano con un tirón seco—. Lo siento por decepcionarte. El dolor ya no es un factor.
Y entonces, Volkhov comprendió algo.
No estaba peleando contra un hombre, ni contra un arma.
Estaba peleando contra algo que no podía morir. Y que ahora estaba muy, muy enojado.
La nieve se tiñó de rojo una vez más, mientras el combate entre la Singularidad y el veterano de la Primera Generación se reanudaba con una furia renovada.