Прошлой ночью выпитый алкоголь всё ещё давал о себе знать.
Дешёвый виски, который он пил, явно был ошибкой. Прошло уже пять часов с тех пор, как он вышел из бара, но Мессия Кристелл не мог чётко вспомнить, что произошло на самом деле, а что — нет.
Он стоял на узком мостике, похожем на лестницу, протянувшуюся между зданиями, примерно в пяти метрах над землёй. Прикрыв глаза рукой, он смотрел на утреннее солнце, словно оно пронзало его глазные яблоки изнутри.
Тошнота поднималась от затылка к голове, а глубокое чувство недомогания мешало ему удерживать равновесие. Тело казалось тяжёлым, будто сама гравитация пыталась подчинить его плоть.
По мере того как сознание постепенно прояснялось, он понял, что находится в знакомом месте. Взглянув на экран телефона, он увидел, что время было чуть позже шести утра.