En un lugar completamente oscuro.
Era un espacio sin forma, sin arriba ni abajo, sin tiempo. Pero dentro de esa nada absoluta, se libraba una batalla feroz.
Dos presencias.
Uno cargaba con el peso de un nombre ilustre, el orgullo de un clan, la inquebrantable certeza de ser superior a todo lo que lo rodeaba. Había vivido deprisa, había despreciado a muchos y había muerto prematuramente.
El otro llevaba una vida de conflicto constante. Había visto morir a hombres en el lodo de una guerra que los políticos nombraron y los soldados pagaron. Había sobrevivido demasiado para morir como murió. Y, sin embargo, incluso en la muerte, su enorme ego seguía presente.
Una terquedad colosal y un ego más grande que una montaña en un espacio que no tenía espacio para ninguno de los dos.
Chocarón.
No fue una fusión fluida. No hubo negociación ni acuerdo. Fue una colisión violenta, dos identidades que se negaban mutuamente, recuerdos que se aplastaban como placas tectónicas. El orgullo de uno contra el otro. La elegancia de uno contra la brutalidad del otro. Imágenes que no encajaban, forzándose a sí mismas en el mismo espacio.
Un salón de un antiguo clan.
Un campo de batalla cubierto de nieve.
Manos enguantadas sosteniendo un arma.
Manos limpiando ajustando un kimono.
El sonido de una técnica que desgarra el aire.
El sonido de un disparo a distancia.
La oscuridad rugió.
Y luego, poco a poco, el ruido cesó.
No porque uno hubiera ganado. Sino porque ambos habían dejado de existir, se habían vuelto uno solo.
En el centro de esa nada, algo diferente permanecía. Algo que no era ninguno de los dos, pero que lo contenía todo de ambos. Una nueva presencia, aún pequeña, sin forma definida, como una llama recién encendida que aún no sabe lo grande que puede llegar a ser.
En la oscuridad apareció una imagen.
Un bebé de piel clara y ojos que aún no se habían abierto al mundo.
Y la oscuridad, por primera vez, quedó en silencio.
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Nacer duele.
Nadie te lo advierte. Nadie puede anunciarte porque nadie lo recuerda. Pero él siempre lo recordaría: la brutal sensación de un mundo frío y ruidoso que reemplazaba abruptamente la cálida oscuridad que había sido su único hogar.
Luz.
Demasiada luz.
Y sonidos. Voces de mujeres, movimiento, el extraño olor de una habitación que su mente recién formada tardó exactamente tres segundos en catalogar como sala de partos. Tres segundos, porque los recuerdos de dos hombres adultos se asentaban en el cerebro de un recién nacido como muebles demasiado grandes para una habitación pequeña. Incómodo. Caótico.
*Estoy naciendo.* El pensamiento era claro, en medio de las nuevas sensaciones, el nuevo lugar, los nuevos recuerdos.
*¡Por Dios, apaga la luz!* esa fue su plegaria antes de que la partera dijera algo que no pudo oír bien por el ruido y su propio llanto, porque el cuerpo lloraba aunque la mente no tenía ningún interés en hacerlo. Instintos biológicos.
Luego lo colocó sobre un par de brazos cálidos, que supuso pertenecer a su nueva madre.
No necesitaba que nadie se lo dijera. Y abriendo los ojos tanto como sus delicados párpados se lo permitieron, vio un rostro exhausto, pálido, con el cabello enredado en la frente por el sudor.
Naofumi Fujimoto lo miró.
Tenía ojos dorados y una sonrisa que le costaba —se notaba que le costaba —, como si cada músculo de su rostro luchara contra un peso que solo ella cargaba. Pero la sonrisa estaba ahí.
Debe estar agotada. Es lógico después de dar a luz. Lo pensé como si fuera lo más sencillo del mundo, porque realmente lo era.
La partera habló en voz baja con alguien fuera de su campo visual. Unas palabras dispersas llegaron a sus oídos. Ahora que los sonidos se aclaraban poco a poco, pudo entender el idioma que hablaban: japonés.
Naofumi le susurró algo. No entendió las palabras exactas, pero supuso que era *Naô Fujimoto*, su nuevo nombre, por el tono, que era inconfundible.
Ella presionó su dedo con una fuerza que no tenía, y entonces sus ojos comenzaron a cerrarse, lentamente.
La partera se movio con rapidez. Más voces. Más ruido. Sacaron a Naô del cuerpo de su madre y lo colocaron sobre algo más firme y menos cálido mientras la habitación se llenaba de una actividad que no cambiaría nada.
Naô miró al techo. En una de sus dos vidas anteriores había visto morir a gente —por el barro, de cerca, demasiado cerca—, así que ver morir a su nueva madre delante de él no le afectó mucho, porque justo entonces la sombra de un hombre lo cubrió de la fría luz de la sala de partos.
Era viejo, pero no viejo en el frágil sentido de la palabra. Viejo como lo son las montañas. Como lo son las cosas que han sobrevivido demasiado, demasiado dignas para caer.
Su rostro estaba marcado por décadas que Naô calculó instintivamente como más de las que cualquier persona común tenía derecho a vivir. El anciano lo miró.
Naô miró hacia atrás.
Durante un largo instante, el anciano lo estudió sin decir palabra, sin mostrar el más mínimo atisbo de emoción.
Entonces el anciano extendiendo una mano curtida y callosa y la colocada con una delicadeza que contrastaba brutalmente con la suave y pequeña mejilla de Naô.
Jin Fujimoto no dijo nada.
Pero sus ojos decían que había visto muchas cosas en su larga vida, y que lo que veía en ese momento la situaba en una categoría completamente distinta a todo lo anterior. Había visto nacer a su hijo y había visto su tumba.
Ahora, con su nieto, por primera vez en mucho tiempo, una sonrisa genuina se posó en sus labios, ignorando la escena frenética de las enfermeras alrededor de Naofumi.
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TRES AÑOS DESPUES----------
—Otra vez. —Jin lo dijo sin levantar la voz. Nunca la levantaba. Naô lo agradecia, puesto que a una parte se el no le gustaba que le levantaran la voz.
Naô miró la espada de madera que tenía en las manos antes de volver a mirar a su abuelo al otro lado del patio, sentado en una pequeña mesa con su té.
—Ya lo hice bien tres veces.— Naô se había cansado de no hacer nada. De niño, su vida consistía en comer, leer los pocos libros que su abuelo le permitía y salir una vez al mes a hacer las compras del mes entero con su abuelo.
A partir de sus lecturas, descubrió que este nuevo *mundo* era completamente diferente de cualquiera de sus dos vidas pasadas: no era el Japón moderno de Naoya ni el Frente Oriental de 1942 que Albert Bergman había conocido.
Al principio pensé que se trataba del Japón feudal o del Japón anterior a la industrialización, pero luego todo eso se fue por la ventana cuando descubrió que en ese mundo existía una energía llamada chakra.
Supuestamente todos los seres vivos lo poseen. Incluso el puede sentirlo dentro de su propio cuerpo, aunque sea tan pequeño como un balón de fútbol. En cualquier caso, se encontró en Konohagakure, o Konoha.
Era una de las cinco grandes aldeas shinobi de este mundo, y cada aldea pertenecía a una nación diferente, gobernada y financiada por su propio daimyo. Konoha formaba parte de la Tierra del Fuego, así se llamaba esta nación.
Su monólogo interno fue interrumpido cuando su abuelo volvió a hablar.
—Cuatro es mejor que tres—. Lo dijo con tanta calma que la furia ya latente de Naô ante estos ejercicios repetitivos explotó.
—¡Joder, viejo! Cinco es mejor que cuatro, y seis mejor que cinco. Me vas a tener haciendo estas tonterías con un palo todo el día. —Miró a su abuelo, quien ni se inmutó ante el vocabulario—. ¿Cuándo paramos, viejo?—.
Jin lo observó un momento. Su nieto tenía una forma de hablar que no se parecía en nada a lo que Jin había visto en un niño de su edad. Ya había desistido de corregirle el lenguaje; era como discutir con una mula: cuanto más la reprendes, menos te escucha. Exasperante, pero estaba demasiado cansado para seguir discutiendo con su nieto.
—Detente cuando lo hagas a la perfección. Despues puedes descansar—. Jin dijo esas palabras con la esperanza de terminar la conversación. Pero la boca de su nieto tenía otros planes.
—Lo hice perfecto las tres veces, viejo. Solo di que me pase toda la maldita tarde bajo el sol con un palo y listo—.
Miró a su nieto quejándose bajo el sol, y una sonrisa se dibujó en sus labios. Sabía que no había disfrutado lo suficiente de ver crecer a su propio hijo hasta que fue demasiado tarde, y murió a los veinte años, quizás por eso quería disfrutar los más posible con su nieto.
Él —un hombre que había matado a cientos, que había luchado en dos guerras mundiales y había ganado— se sintió, por primera vez en su vida, completamente derrotado. Sintió que la vida perdió su color, como cuando murió su esposa. Por eso intentó disfrutar de lo que le quedaba de vida criando a su nieto.
Naô mantuvo su mirada durante exactamente dos segundos, luego giró sobre sus talones y repitió los mismos movimientos por cuarta vez.
Sin dudarlo, los ejecutó todos a la perfección y miró a su abuelo con esa expresión de "¿Ves?". Jin asintió una vez, insinuando otra repetición.
Pero en lugar de hacer otra repetición, Naô arrojó su espada de madera a un lado y se dirigió hacia la sombra de la casa donde su abuelo estaba tomando té.
—Oye, viejo. —Jin ignoró a Naô y siguió bebiendo su té, contemplando las flores del jardín. Naô, al ver esto y sin importarle lo más mínimo, continuó.
—Viejo, ¿cuándo podré empezar a entrenar con chakra? Ya estoy cansado de leer libros de historia, y apenas hemos empezado con esto... ¿qué? ¿Entrenamiento con la espada? Quiero algo nuevo y menos aburrido—.
Jin, sin poder contenerse más, agarró el bastón que tenía a su costado y sin dudarlo golpeó firmemente a Naô en la cabeza.
—Escucha, mocoso grosero, cállate y vuelve a tu entrenamiento. En dos años podrás empezar a entrenar tu chakra. Ahora sigue. —Naô se frotó la cabeza justo donde su abuelo la había golpeado, con la expresión contraída por el dolor.
—Vete ala mierda, viejo. Yo seguiré cuando se ponga el sol. —Naô estaba a punto de irse, pero justo cuando se ponía de pie, otro golpe del bastón de su abuelo le dio en el pie, tirándolo de bruces al suelo.
Jin miró a su nieto tendido en el suelo y, con expresión severa, lo reprendió de nuevo para que reanudara su entrenamiento. Pero el testarudo Naô se negó, y así, entre golpes y caídas, el día transcurrió para este dúo de abuelo y nieto.
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Corte el capitulo aquí por que quiero y puedo >:]