المجلد الأول: العقد الملعون
الفصل الأول: دون فيكتور سالفاتوري
المجلد الأول: العقد الملعون،
الفصل الأول: دون فيكتور سالفاتوري.
كان شتاءً قارساً في صقلية، من ذلك النوع من البرد الذي يُخنق الروح بشعورٍ بالفراغ والكآبة، ويجعل الأرض تبدو وكأنها تغوص تحت وطأة المطر الغزير.
في الطابق العلوي من قصر "القلعة البيضاء"، خلف ستائر ثقيلة وفي هواءٍ مُشبع برائحة الأدوية، كان فيكتور سالفاتوري مُستلقياً على سريره الفخم كجبلٍ مُنهارٍ من المنتصف، لم يبقَ منه إلا إرادةٌ صلبة - إرادة رجلٍ لا ينكسر.
الرجل الذي تردد اسمه في أرجاء الموانئ الأوروبية لخمسة عقود...
الرجل الذي يُدعى فيكتور سالفاتوري!
كان دون فيكتور سالفاتوري رئيس أكبر مافيا في إيطاليا وإحدى أكبر المنظمات الإجرامية في العالم. ومع ذلك، وبعد عقودٍ في هذا المجال، شعر بالعجز - ليس كرجلٍ أمضى حياته في إتقان فنون القتال وصقل مهاراتٍ لا تُحصى. الآن، لم يكن يتمتع حتى بصحة رجلٍ في مثل عمره.
كان السرطان اللعين ينهش عظامه.
كان يشعر بتغيرات في صحته، وآلام معدته تزداد حدة. لم تعد المسكنات تجدي نفعًا، لكنه كان يعلم أنه لا يلوم إلا نفسه، فقد تجاهل العلامات التحذيرية، معتمدًا على الأدوية لتخفيف الألم بينما كان منغمسًا في عمله - إلى أن تغلب عليه المرض.
تغير كل شيء عندما بدأ يسعل دمًا، وهي اللحظة التي كشفت عن مدى خطورة مرضه: كان في مراحله الأخيرة، ولم يتبق له سوى وقت قصير من الحياة.
ومع ذلك، لم يكن متفاجئًا. كان هناك قول مأثور بين رجال العصابات والمافيا: كل رجل عصابات يموت إما برصاصة أو بحرق معدته بالويسكي. كان هذا أمرًا طبيعيًا بينهم، وأكثر شيء صحيح في عالمهم. كان
دون فيكتور يتنفس بصعوبة في الغرفة الفسيحة. باستثناء صوت جهاز مراقبة القلب الخافت، كان تنفسه الخشن هو الصوت الوحيد المسموع أسفل جهاز التنفس الصناعي.
ومع ذلك، رفض مفارقة رفيقه القديم. استمر في الشرب رغم تحذيرات الطبيب. لم يكن يبالي - فهذه أيامه الأخيرة، بعد كل شيء!
دُق الباب. فتح الباب ببطء، ثم أغلقه بهدوء بعد دخول الزائر.
دخل رجل في الأربعينيات من عمره، يرتدي معطفًا أسود يصل إلى ركبتيه فوق بدلة سوداء رسمية. تعلو رأسه قبعة سوداء، تتدلى منها خصلات شعر فضية. بدت عيناه السوداوان الحادتان من ظل القبعة، ومنحته لحيته المحددة وخط فكه قوامًا إيطاليًا مهيبًا. بطوله البالغ 1.85 متر، بدا مهيبًا، كبرج أسود لم يمسه الزمن.
ثبتت نظرة فيكتور، من طرف عينه، على الرجل، مؤكدًا أنه باولو ريفا، ذراعه الأيمن وأحد القلائل الذين نالوا ثقته على مدار حياته الطويلة.
أومأ فيكتور برأسه بضعف، بالكاد يحركه. صوته، الذي كان في يوم من الأيام هديرًا قويًا يفرض الاحترام، أصبح الآن همسًا خشنًا بالكاد يخترق قناع الأكسجين.
"اقترب..."
تقدم باولو بهدوء، ثم انحنى قليلًا فوق السرير. عيناه الحادتان، اللتان حجبهما القبعة جزئيًا، كانتا تحملان مزيجًا من الولاء القاسي والحزن المكبوت. لقد خدم هذا الرجل لما يقرب من ثلاثين عامًا، والآن يشاهد الجبل الذي لا يُقهر ينهار أمامه.
كان فيكتور يعتبره ابنه الحقيقي في قلبه، حتى وإن لم يكن ابنه الحقيقي ليُضاهي الرجل الراقد أمامه.
"دون فيكتور... كيف حالك؟" سأل باولو بهدوء، متجنبًا الكذبة المعتادة "أشعر بتحسن".
"لا تسأل أسئلة تعرف إجاباتها مسبقًا يا بني،" تنهد فيكتور بصعوبة. "اللعنة... حتى الموت هنا بارد وممل. كان يجب ألا أستمع إلى الطبيب وأتخلى عن سيجاري الكوبي."
ابتسم باولو ابتسامة خفيفة لم تصل إلى عينيه، محاولًا إخفاء حزنه والظهور بمظهر متماسك أمام دون فيكتور.
قال باولو، مُغيرًا مسار الحديث بمهارة: "لم يتوقف المطر منذ الفجر يا سيدي".
همس فيكتور، وهو يتوقف لالتقاط أنفاسه: "دعها تمطر... ربما تغسل دماء أحدهم عن هذه الأرض الشاسعة". ثم ضغط على زر صغير بجانب السرير. دخلت ممرضة على الفور، وفحصت الأجهزة، وعدّلت جرعة مسكن الألم. أشار
دون فيكتور بيده المرتعشة: "اذهبي". ما إن غادرت، حتى نظر إلى باولو بنظرة حادة، مُحتفظًا بما تبقى لديه من سلطة.
"باولو، أنت تعرف ما يجب أن يحدث. كل شيء مُرتب، أليس كذلك؟" أجاب باولو
، وهو يمسح على فكه: "كل شيء جاهز يا دون، كما تمنيت. لا أحد يعلم بالوصية الأخيرة. القصر والأمن مُؤمّنان. لا تقلق، لن يكون هناك فوضى...". ارتسمت على عينيه، اللتين لم تعتادا الحزن منذ زمن طويل، مسحة من الحزن. أنزل قبعته السوداء، مُخفيًا نظراته.
"الفوضى لا بدّ منها يا باولو. إنه ثمن حياة كهذه. لكن يجب أن تبقى عائلتي قوية. والأهم من ذلك... يجب أن تبقى عائلة سالفاتوري متحدة. ابني... فرانشيسكو... ذلك الأحمق المتهور؟"
تسللت نبرة شك إلى صوت فيكتور، نبرة لا تليق بزعيم مافيا. كان فرانشيسكو ابنه الوحيد، لكنه لم يمتلك قط شراسة والده أو دهاءه. كان لا يزال ساذجًا. لم يُرد فيكتور أن يترك مصير العائلة بين يديه، ومع ذلك كان لا بدّ من استمرار السلالة، إرثه الوحيد في هذا العالم.
"لا تقلق يا سيدي. سأكون هناك لأرشده وأنصحه دائمًا. إنه أخي في النهاية."
أغمض فيكتور عينيه لما بدا وكأنه دهر. كان قلبه ينبض بشكل غير منتظم على الشاشة المسطحة بجانبه.
قال فيكتور وهو يمد يده ليلمس كتف باولو: "أثق بك يا باولو. لطالما كنت الابن الذي لم أرزق به". رفع باولو يده بسرعة ليقبض على أصابع الدون الباردة ذات العروق البارزة. لن يندم فيكتور لو تولى باولو القيادة، فابنه عاجز عن حماية منصبه. ففي النهاية، لا أحد يستطيع أن يفهم النفس البشرية تمامًا، ولا جشعها الذي لا حدود له. كل شيء ممكن.
همس باولو بنبرة غريبة ونادرة: "أتتذكر يا دون فيكتور... أتتذكر تلك الليلة في نابولي... عندما وجدتني أرتجف في الشارع؟".
تداعت الذكريات في ذهن فيكتور بسرعة، من أول مرة عرّفه فيها عمه على هذا العالم وأعطاه مسدسًا، إلى يوم قتله، مرورًا بأيام جنونه وهوسه بفنون القتال وأساليبه المحرمة. كانت تلك أفضل أيام حياته.
كان اكتساب السلطة هو الشيء الوحيد الذي يمنحه المتعة والرغبة في الحياة، وهو شعور جعل غيابها لا يُطاق.
لعلّ الموت البائس كان عقابه على كل ما فعله.
هاهاها، يا للمفارقة!
لم يستطع فيكتور الرد. ارتفع صوت جهاز مراقبة القلب فجأة. كافح من أجل التنفس، وتصلّبت ملامحه. حدّق بعينيه، نصف المفتوحتين، في نقطة غير مرئية على السقف. ومع ذلك، في أفكاره، تمكّن من رسم ابتسامة خفيفة على وجهه المتجعد.
كانت هذه هي اللحظة الأخيرة لقائد عظيم. ضعيف، عادي، بل ومخيف. حملت هذه اللحظة خمسين عامًا من الهوس، والنضال، والمجد. لا رصاص، لا معارك - فقط صوت مزعج لجهاز يُعلن عن توقف قلبه التدريجي.
تحوّل صوت الجهاز من نغمات متصاعدة إلى صوت طويل متواصل... تييييييت... تييييييت... تييييييييييت...
نظر باولو إلى الشاشة، ثم أخيرًا إلى وجه دون فيكتور. خلع قبعته ببطء، تاركًا الخصلات الفضية تتساقط. انحنى، وقبّل جبين فيكتور البارد، وأغمض عينيه الهادئتين، اللتين ظلتا مثبتتين على السقف حتى النهاية.
لكن ابتسامته الخافتة ظلت باقية. لم يكن هناك خوف من الموت، بل كان يستقبله كما لو كان يغفو، منتظرًا حلمًا جميلًا.
لم يعد دون فيكتور سالفاتوري موجودًا في هذا العالم.
الرجل الذي كان يعتبر نفسه من أقوى الرجال في العالم قد رحل أخيرًا.
جلس باولو ريفا، الرجل الذي لم يكسره الزمن، بجانب السرير لبرهة طويلة، يحدق في سيده السابق. ثم نهض، وعدّل بذلته السوداء، وارتدى قبعته.
أخرج هاتفه من جيبه. كانت الساعة الثالثة صباحًا.
قال بنبرة حادة، دون أي أثر للحزن، رغم أن الدموع كانت قد انهمرت على خده تحت قبعته: "القلعة البيضاء تتحدث. لقد رحل دون فيكتور سالفاتوري... في قصره. جهزوا له جنازة تليق بعظمته."
أغلق الهاتف ونظر نحو الستائر الثقيلة. كان الشتاء البارد قد بدأ لتوه في صقلية، مُعلنًا بداية عهد جديد في تاريخ المافيا العريق.
نهاية الفصل