С самого детства меня волновал вопрос, что такое смерть на самом деле. Все в этом мире знают, что такое смерть, и я не исключение. Но что происходит после неё? Никто не знает.
Я верю, что после смерти остаётся только тьма. Тьма небытия — такая же, как и до рождения. И я хочу верить, что после смерти действительно не будет ничего. Только покой.
Так что же это за страх? Страх, который вы испытываете, когда дуло пистолета прижимается к вашему виску? Это страх смерти? Или страх боли?
Я не знаю.
Я знала только одно — я боялась. Боялась до смерти, как говорят.
Вся моя жизнь пронеслась перед глазами, и я поняла, что все, кто писал или говорил об этом в интернете, были правы. В тот же миг я пережила всё заново — счастливые моменты, болезненные, воспоминания, которые я так старалась забыть.
•••••••••••••••••••
В этот момент на меня смотрел молодой человек лет двадцати шести. Его карие глаза были холодными, полными презрения. Волосы — почти черные — были собраны в длинный хвост. Азиатские черты лица, острые скулы, изящный нос. Если бы он улыбнулся, его можно было бы назвать красивым.
Ростом около ста восьмидесяти шести сантиметров, он был одет в светло-чёрный сюртук и чёрную рубашку. Он стоял передо мной, словно сама смерть. В руке у него покоился револьвер. На поясе — длинный меч с чёрной рукоятью.
Я не знала, что сказать, когда мне в голову направили пистолет.
«Зачем ты здесь?» — выдавил я из себя.
Я совершенно не понимал, как он вообще здесь оказался. Он должен был существовать внутри романа. Я ещё даже не написал эпилог. Я ещё не опубликовал заключительную главу. История закончилась — и всё же он стоял там.
«Кто вы?» — спросил он.
В моей голове возникло еще больше вопросов.
«Райан Гирик», — ответил я, в голосе дрожал страх.
Он прищурился.
«Ты Бог?» — спокойно спросил он. «Или ты просто решил так себя назвать?»
На этот вопрос я потерял дар речи.
«Я… я не понимаю. Почему вы спрашиваете, Бог ли я? Я обычный человек. Офисный работник. И писатель», — наконец пробормотал я после секунд, которые показались мне вечностью.
«Писатель…» — фыркнул он, даже не улыбнувшись. — «Тогда ответь мне, писатель».
Меня охватило зловещее предчувствие. Оно кричало у меня в голове — беги ! Но я даже моргнуть не мог, не говоря уже о том, чтобы пошевелиться.
«Как ты мог отнять жизни стольких людей?» — его голос охрип. — «Как ты мог убить моих товарищей, моих любимых… и оставить в живых только меня? Одного, в окружении врагов?»
Я не мог ответить. В горле образовался ком. Слова исчезли.
«Последнее желание, автор?»
«Как вы сюда попали?» — повторил я вопрос, который задал в самом начале.
«Кто-то помог», — сказал он.
"Хлопнуть."
Выстрел был на удивление громким. На мгновение мне пришла в голову мысль, что в фильмах звук преувеличен — что в реальной жизни он не должен быть таким оглушительным.
Я смотрела на него, пока мир расплывался. Его фигура медленно исчезала, растворяясь во тьме вместе со всем остальным. Я видела, как шевелились его губы.
«До скорой встречи, ублюдок!»
Это было последнее, что я помню, прежде чем остатки моего сознания поблекли.
Вот так я и умер. Убит руками главного героя. Руками Кайроса Лина .
А потом наступила тьма. Именно та, которую я хотел.