« ...Augmentez la tension du défibrillateur, oxygénez, rapidement ! »
« …Aucune réponse cardiaque… »
"Continuer..."
Après 15 minutes de secours...
« Avertissez la famille ! Nous avons fait de notre mieux… »
« Hélas ! Quel dommage, cet enfant n'a que 19 ans… »
« Oui ! Il a lutté contre le cancer pendant trois ans, sans jamais verser une seule larme… »
« Il a même convaincu sa famille d'accepter le don d'organes… »
« Intelligent, sensé, filial… gentil… bon sang, au diable Dieu, pourquoi tourmenter un si bon enfant ? »
...
Le vent dans les ruines de Valyria raclait les joues de Raymond Targaryen comme du papier de verre. Raymond était affalé sur les dalles brisées, un goût de rouille dans la gorge. Dès qu'il franchit l'arche gravée du nom « Targaryen », les lianes noires entrelacées autour des piliers de pierre s'animèrent, marquant ses quatre membres de marques fumantes de malédiction.
« Bon sang… » Se libérant temporairement de l'illusion grâce à une volonté débordante, Raymond Targaryen déchira le tissu déchiré pour arrêter le saignement, mais découvrit que la peau autour de la blessure se réduisait en cendres à une vitesse visible. Soudain, des souvenirs refirent surface – des histoires racontées par des bardes errants, selon lesquelles la malédiction des ruines de Valyria dévorerait les âmes des Rois Dragons, les transformant en malédictions plus puissantes pour tuer d'autres descendants de Rois Dragons.
Sa conscience commença à se brouiller. Les ongles de Raymond Targaryen s'enfonçaient profondément dans les dalles, la lumière de ses yeux violets s'affaiblissant. Il se souvenait du regard hésitant de Vera lorsqu'ils se dirent au revoir ; il se souvenait du regard doux de Senira lorsqu'il était tout petit ; il se souvenait du ricanement d'Aiden lorsqu'il avait dit : « Les salauds ne font que causer des ennuis. » Réticent, tellement réticent ! Il n'avait pas encore trouvé les dragons, n'avait pas encore prouvé qu'il était un vrai Dragon, pas une fourmi dans un caniveau…
Alors que son âme était sur le point de se dissiper complètement, une faible lumière bleue apparut dans l'obscurité. Raymond Targaryen lutta pour relever la tête et vit une silhouette translucide émerger de la brume. C'était un jeune homme aux cheveux noirs, d'environ son âge, vêtu d'étranges vêtements bleus et blancs, avec un texte rouge imprimé sur la poitrine, le regard perplexe mais méfiant. L'autre personne paraissait très faible, mais débordait d'assurance. Raymond Targaryen le regarda avec surprise ; son attitude assurée et radieuse était bien supérieure à celle des puissants personnages de Volantis. Peut-être était-il un véritable prince ! Après tout, les gens ordinaires ne pouvaient pas posséder un tel tempérament.
« Où est-ce ? » demanda le jeune homme, sa voix semblant venir de loin. « Je dormais dans la salle commune, non ? Comment… » Il remarqua soudain l'apparition de Raymond Targaryen. « Toi, que t'est-il arrivé ? »
Les doigts de Raymond Targaryen étaient devenus cendrés, son âme semblait déchirée par d'innombrables mains. Il utilisa ses dernières forces pour saisir le poignet du jeune homme – le contact était bien réel, non pas celui d'un fantôme. « Vis… pour moi… » haleta-t-il, des fragments de souvenirs envahissant l'esprit du jeune homme. « Utilise mon corps… mon nom… Raymond Targaryen… »
Les yeux du jeune homme s'écarquillèrent : « Attendez ! Que se passe-t-il ?! »
« S'il vous plaît... » La voix de Raymond Targaryen s'affaiblit, la malédiction des ruines remontant de son bras jusqu'à son cœur, « Trouvez les dragons... prouvez-le-leur... » Il se souvint des moqueries des marchands de passage à propos de son nom, du mépris de ses demi-frères, « Ne les laissez pas... vous marcher dessus... et je ne les blâme pas... C'est... le prix... du... Dragon. »
L'expression du jeune homme passa de la stupeur à la complexité. Il baissa les yeux sur ses mains qui se solidifiaient peu à peu, puis sur le corps de Raymond Targaryen qui se dissipait, et saisit soudain l'épaule de Raymond Targaryen : « Hé ! Tu sais ce que tu dis ?! »
Mais Raymond Targaryen n'entendait plus. Sa conscience sombra dans l'obscurité, et dans son dernier instant de lucidité, il entendit les dents serrées du jeune homme : « Bon sang, je déteste quand on me supplie autant, que je suis presque mort et que ça arrive. »
Avant que le brouillard noir de la malédiction n'enveloppât complètement sa vision, Raymond Targaryen sourit. Au moins, sur les terres de Valyria, il n'y aurait plus de bâtard anonyme. Même si le corps ne lui appartenait plus, celui qui porterait son nom retrouverait les dragons pour lui et ferait résonner à nouveau le nom des Targaryen dans les Neuf Cités Libres.
Peu après le départ du jeune homme, Raymond Targaryen trébucha et s'appuya contre un pilier de pierre. Des souvenirs inconnus fusèrent dans son esprit : l'odeur de moisi de la ruelle derrière le bordel, le regard indifférent de sa mère, la brise marine salée des quais, et cette pensée qui brûlait sans cesse dans son cœur : faire ses preuves.
Il toucha son visage qui reprenait des couleurs, et ses doigts effleurèrent ses cheveux argentés et ses yeux violets. Il rit soudain : « D'accord, Raymond Targaryen. Puisque tu m'as donné ton corps, je vais te venger de cette rancune. »
« Bref, dans un autre monde, je devrais être mort, non ?! Non… peut-être que dans un autre monde… je suis toujours en vie d'une autre manière… c'est pas bien ? »
Un rugissement involontaire s'éleva des profondeurs des ruines. Le jeune homme saisit le couteau en silex qui était soudainement apparu à sa taille.
« Tu as déjà tué la moitié d'un Roi Dragon, et tu ne peux pas tuer l'autre moitié de moi... »
« Un jour, je vous libérerai complètement, après tout, vous n'étiez autrefois qu'un groupe de personnes pitoyables aspirant à la liberté. »
« Je ne sais pas si ça marchera, mais essayons ! ... Le Dao dit :
Autrefois, dans le ciel azur primordial, des chants éthérés résonnaient dans l'immensité pure de la terre. Accueillant le sauveur primordial, l'incommensurable suprême, le Vénérable Céleste Primordial, prononcera cette écriture… Le commencement suprême et merveilleux. Dix cycles de salut. Cent mélodies cachées de démons. Séparation et union, naturelles. Écriture rouge chaotique. La vérité suprême sans égale… S'élevant vers la plus haute pureté, entrant et sortant des chambres splendides, au sein des huit obscurités, au sein du subtil, descendant pour protéger le corps humain, le niwan et le jiangong, régulant les cinq qi, fusionnant les cent esprits, dix rotations pour ramener l'esprit, tous les qi devenant simultanément immortels, la voie immortelle valorise la vie, le salut incommensurable… La voie humaine est vaste. La voie immortelle est sans limites. La voie des fantômes est joyeuse. Lorsqu'on franchit la porte de la vie, la voie immortelle valorise la vie. La voie des fantômes valorise la fin.
Le chemin immortel est toujours propice. Le chemin fantôme est toujours menaçant. Élevé, pur et magnifique. Des chants tristes résonnent dans le vaste ciel.
Que le chemin de l'immortalité soit atteint. Que le chemin humain ne s'épuise pas.
Dans le Manoir des Pousses de Printemps de la Capitale du Nord, une myriade de groupes de fantômes vivent à l'intérieur. Leur seul but est d'entraver la destinée humaine, de couper la porte de la vie.
Ah, les gens chantent le chapitre de la grotte. Pour soumettre le Luofeng du Nord. Liant et invoquant l'essence démoniaque. Tuant les six lames fantomatiques.
Tous les cieux sont vastes et sans limites. Mon Dao prospère chaque jour.
..."
« Je souhaite seulement qu'il y ait vraiment un lieu de réincarnation dans ce monde, afin qu'au moins les défunts aient un lieu d'appartenance… »
Heureusement, j'ai lu beaucoup de livres pendant les trois années où j'étais alitée. Je ne sais pas si c'est vraiment les Trois Purs… Ça devrait l'être, non ? Après tout, je suis déjà là. J'espère que les Écritures du Salut pourront vraiment les transcender !
Sur ce, le jeune homme fit demi-tour et partit. Peu importe ce qui l'attendait – écailles grises, fantômes, ou quelque chose d'encore plus terrifiant – il l'acceptait. Après tout, il était désormais Raymond Targaryen, un bâtard qui avait juré de s'élever dans les ruines de Valyria.
Peu de temps après le départ du jeune homme, de minuscules points de lumière faibles s'élevèrent subtilement des ruines, volant dans le ciel avant de disparaître.