Não houve sonho.
Apenas o eco de algo que antes era chamado de alma, vagando em um vazio mais frio que a morte.
Sem nome. Sem forma. Sem voz. Apenas fragmentos de memória — o gosto de metal, o cheiro de antisséptico, a tristeza silenciosa de morrer em um mundo que nunca soube que você existia.
Então, o pulso .
Começou como um sussurro em pedra. Uma vibração que se transformou em ritmo.
Baque. Baque. Baque.
Arthur acordou não com um suspiro — mas com um estalo.
A escuridão o cercava, quente e úmida. Uma pressão pressionava cada centímetro dele. Seus membros — alienígenas, com garras, poderosos — se contraíram em reflexo. Seus olhos, novos e antigos, se abriram em um negror. Sem respiração. Sem ar. Apenas fluido. E osso.
Ele estava dentro de alguma coisa.
Uma concha .
Não metafórico. Não simbólico. Um ovo de verdade — enorme, antigo, endurecido como obsidiana vulcânica. E ele estava chocando.
Suas garras raspavam a parede interna, afiadas o suficiente para cortar aço, mas ainda desajeitadas. Os músculos se moviam por instinto, não por memória. Uma cauda se flexionava atrás dele. Asas se dobravam contra seus flancos, apertadas como fúria comprimida. Seu peito queimava — não de dor, mas de poder .
Então veio o grito.
Não foi ouvido. Foi sentido — um rugido de energia vindo de dentro de seu núcleo que se espalhou como uma onda de choque. Uma fissura se abriu no interior do ovo, brilhando em brasa. Ele empurrou com toda a força, e a casca se estilhaçou em um clarão de fragmentos derretidos.
Ele abriu os olhos, com moderada velocidade olhos se ajustando a claridade recém adquirida, mas então ele viu tudo ao redor.
Ele tinha caído no chão de uma floresta de gigantescas árvores negras como obsidiana , com centenas de metros de altura, brilhando fracamente com veios bioluminescentes de azul e violeta.
O chão sob ele rachava a cada respiração. O ar estava denso de mana e com o cheiro de sangue. O céu acima não era céu de forma alguma — estava vivo , pulsando com nuvens como membranas e a luz das estrelas que tremulavam como vaga-lumes moribundos.
Arthur deu o primeiro suspiro neste novo mundo — uma lufada de magia, decadência e calor.
Então ele gritou.
Não era medo. Era primitivo demais, poderoso demais. Era instinto transformado em voz — um rugido que transformava pássaros em cinzas em pleno voo, que fazia feras distantes uivar e fugir. Uma declaração crua e vibrante de chegada.
Ele estava vivo . Mas não era humano. Não mais.
Ele tinha 2 metros de altura, e cinco de comprimento com uma envergadura de asas de 3 metros.
O ovo que ele se encontrava era quase do tamanho de uma Van, mas que externamente parecia uma pedra gigantesca, com possivelmente milénios de existência até chocar.
Ele tentou se levantar — quatro membros, não, sete. Asas como estandartes de guerra arrastavam-se atrás dele. Sua cauda se moveu e partiu uma árvore ao meio sem esforço. Sua mente correu para alcançá-la. Ele sentia o mundo de forma diferente agora — não apenas com a visão e o som, mas com a energia . Podia sentir a pulsação do planeta, o zumbido lento das partículas de energia e da matéria ao redor se reorganizando nas raízes, na rocha, no ar.
Ele podia tocá- lo. Moldá-lo. Dobrá-lo.
Cada molécula lhe obedecia — se ele se concentrasse. Se ele quisesse.
Seu reflexo brilhava em uma poça de água escura próxima: chifres negros como obsidiana retorcida, olhos como sóis gêmeos em eclipse, fumaça subindo por entre dentes afiados e irregulares. Uma criatura forjada a partir de mitos e pesadelos. Um deus , aprisionado em escamas pretas com veios dourados e músculos com poder mal contido.
"O que sou eu?" pensou ele. A resposta não veio de fora, mas do fogo em seu íntimo:
Você nasceu da ruína. Você é o sopro antes da extinção. Você é as cinzas do Deus Dragão.
Ele cambaleou para a frente, depois andou, começou a explorar os arredores, era dificil para ele se locomover em um corpo que não era humano.
Depois de uma semana se adaptando ele voou pela primeira vez— uma subida desajeitada e voraz sobre as copas das árvores. O vento uivava ao seu redor. Suas asas, vastas e pesadas, capturavam as correntes térmicas com facilidade. A cada batida, ele se tornava mais firme, mais rápido.
Do alto, a floresta se estendia além do horizonte — escura, infinita, fervilhante de vida... e morte. Ele não via cidades. Nenhuma vila. Apenas crateras. Ruínas. Movimento — algo sobrenatural rastejando à distância, metal e carne entrelaçados, esquadrinhando o mundo como abutres de outro reino.
Ele não sentia medo. Só raiva. E fome.
Um novo mundo. Um deus morto. Um futuro roubado.
Arthur da Terra não existia mais, agora ele era Arthur Dragonbor.De seu cadáver surgiu algo ancestral. E este mundo tremeria sob sua chama.
A era dos mortais havia terminado. E das cinzas, o Deus Dragão ressurgiria.